Я просил тебя делать фотографии
Для меня, неизвестного писаки.
Я тогда ещё не строчил эпитафии
Для Хиросимы и Нагасаки.
Меня тогда знали мало
И веры было, словно соль на ноже.
И, право, что тогда сыграло
В моей поэтической судьбе?
Я к стихам прикреплял фото,
Что снимала так красиво ты.
Это было, наверное, для кого-то:
Все эти огни, набережные и мосты.
Ты входила в каждый контекст,
Каждую проблему, что я освещал
И это был особенный жест,
Который я себе позволял.
В строчках говорил о твоих волосах,
В строчках вычленял твою натуру,
Представлял в самых низменных снах
И после мы засыпали на макулатуре.
Но, впрочем, ты со мной не делила
Ни эту жизнь, более - поэтический холст,
К моему дому не подходила,
А ведь рядом с ним чудесный мост.
Мне тогда было страшно понять,
Что ту девочку, которую я знал,
Может кто-то другой потерять,
А я уже своё отстрадал.
И пишу я, кстати, как и прежде -
О снах, остротах и смысле,
Только нет тебя даже в надежде,
Даже в самой потаённой мысли.
Фото делать научился даже,
Что мне жизнь? Это целая река.
Я надеюсь, тебе кто-то подскажет,
Что я всё ещё пишу для тебя.
Снимки прикрепляю к стихам свои,
В них показал жену, что сына подарила.
Тебе я пожелаю крепкой семьи.
Мне кажется, в этом женская сила.
Под
April Rain – Violent Passion Surrogate