Мой первый стих, мой старый друг,
Забытый дом, за стенами немыми.
В переплетенье фраз, в изгибе букв,
Я помню дни, что стали роковыми.
Входи, не стой как, будто лишний,
Нам есть с тобой, о чем поговорить.
Ты памятью моей устало дышишь.
Вдруг снова захотелось закурить...
Прости меня - забыл, забросил,
Погнался вдаль, за новою мечтой.
Да только вот легла на шею осень
И потерял я путь к себе домой.
Ходил, искал, не спрашивал дороги,
Ища надежду в свете фонарей,
Но вот устал, не те уж нынче ноги,
А рядом только отзвуки людей.
Мой друг, мой старый добрый друг,
Ты стал другим, не тот, что прежде.
Когда писал тебя, не ведая разлук,
В тебе топил я все свои надежды.
А ты молчал, молчал годами,
Чтобы сейчас мне рассказать,
Как много встало между нами,
Как я умел когда-то доверять.
Мой первый стих, мой долгий сон,
Мелодия неотзвеневшего рассвета.
С душой моей ты бьешься в унисон,
Напоминая о последнем вздохе лета.
Почти финал, лишь доля эпилога,
Я так давно себя не чувствовал живым.
Пока не пробил час для некролога,
С тобою мы всю ночь проговорим.
(с) Егор Ганн