Свершается…
Живое всё мертво.
И сполз к ногам
надежды сбитой труп,
любви застыло белое крыло
пред бампером сияющим «Фиата».
Одежды сорваны
С погибшей девы-веры.
И все что дорого –
всего лишь пыль
у ног безумного Пьеро.
Уж кличет ворон стаю на добычу,
шуршит жестокое перо,
и торжествующему кличу
вторит скрипучее бюро.
Чернеют кровью спёкшейся чернила,
но строчки вьется завиток,
а из гудящего горнила
искрят щипцы и молоток.
Гвоздями рифмы сбиты в ряд,
Но пытки прерван вдруг обряд
И заявляет мгле писец:
«Пьеро уж мертв,
Оставим здесь его…»