Вечер. Снег. Мороз. Январь.
За окном стоит фонарь.
Время пять часов с излишкой,
А под боком: чай и мишка.
Вроде все обычно очень:
Сердце ноет, кровоточет;
В душе моей один погром;
А жизнь написана стишком.
Стишок изряден и не этичен,
Но до того он был приличен,
Пока шестерку не пробило,
И желанье жить остыло.
Вроде все обычно очень:
Сердце ноет, кровоточет,
Но вот вопрос пророчен:
Смерть- одна из моих строчек?
Мой стишок рассказан был,
Когда мой чай давно остыл.
Дыханье резко прервалось,
А мне все равно не так уж хорошо жилось...