Тени чётко синеполосны.
Чист, как совесть, покров земли.
И под солнцем январским сосны
Белым вишеньем расцвели.
Радость радостная такая,
Не бывает такой весной...
Только ноет нос, отмерзая,
Среди этой красы лесной.
С глупой частью – куда мне деться?
Три – не три его – всё равно.
Может ярким цветком глядеться
Красноте его здесь дано?
Может – всё у меня толково?
Нет же цвета кругом такого:
Синий, белый, зелёный – есть,
Пусть и красному будет честь!