сух мой воздух из клубков,
завязался мёртвым хватом
от дверей
до неб покатых
тёплым вязаным платком..
тих колибри колорит
под ракушечной присыпкой,
а от воли
только цыпки,
зим голодных снегири..
слишком дни оголены,
слишком мысли неприкрыты,
слишком белым бездность шита,
слишком долго запасным,
там где основные зыбки,
слишком деланы улыбки,
а глаза..
глаза грустны.