Вопреки всему я без любви пишу о любви, без счастья - о счастье и несчастье. Без поэтических знаний - словами стихоплёта, с осколками таланта, собираю себя в целого и умелого поэта.
Писать о том, чего не знаешь, но то, что цепляет до дрожи.
Возможно, мои "верши школяра" найдут своего читателя, либо это всё для успокоения собственной души.
"История о неизвестном"
А ты не смотри на то,
Что я не такая.
Не из твоего Мира,
Совершенно другая.
Зато добрая, даже слишком.
Наивная, как влюблённый мальчишка.
Я знаю, где берётся счастье,
Как Солнце сделать из ненастья.
Мне известно, как любить тебя,
С душой, всем сердцем и без вранья.
Я хочу лишь озарить этот Мир светом,
А пока суждено быть мне одиноким поэтом.
Писать о любви, которой нет,
В депрессии забыть про свой обед.
И мыслями быть где-то на море,
Соединившись всецело с прибоем.
Мне так хочется написать стих счастливый,
Но выходит лишь депрессивная писанина.
А ещё хочется быть в кого-то влюблённой,
Но мой купидон, похоже, был кем-то оплёван.
Я пишу для тебя, а кто ты - не знаю.
Это так забавно и грустно местами.
Просто мой стих распорол половину листа.
Для чего? Не найду я ответа сама.
Недавно мне вздумалось:
"Это случилось! Ты наконец-то влюбилась!".
Но я обозналась, растерялась, на кусочки распалась.
Наверное, иллюзия о разум сломалась.
Вселенная шутит или серьезно
Даёт мне ответы на сотни вопросов.
Проверю потом, а пока что..
Пишу и ни о чём, и обо всём.