снежной порошей припудрены,
осенние черновики.
от берёз с облетевшими кудрями,
остался лишь чёрный эскиз.
а мой календарь затрёпанный,
стал тонок и неказист,
как ночью на клёне за окнами,
висит в одиночестве лист.
привычно куранты затикают,
взрывая собой тишину.
неопровержимой уликою,
последних декабрьских минут.
январь перепишет всем н'абело,
с'удьбы на чистых листах,
молча с неба луна осклабилась,
наше прошлое перелистав.
снова тянутся руки за красками,
поверив ноч‘и волшебству,
в поисках слов незатасканных,
и их находя в дежаву.
под звоны бокалов хрустальных
и стук алюминевых фляг,
погрузишься в мир зазеркальный,
и судьбы начнутся с нуля.
на стенке гвоздём приколоченный
висит заготовленный план,
с утра, не во сне, а воочию,
явь его приоткроет обман.
в окошке напротив погасли огни,
и в сон погружается город,
а мой календарь свои тайны хранит,
пока не разбудит нас голод.
время тикает сонно в настенных часах,
но солнце встаёт с петухами,
а чудо запряталось в облаках
и в судьбы играет с нами.