Смотрю картину маслом,
Совсем не акварель.
Теперь мне стало ясно,
Что за окном – апрель.
Дождём пропахли листья,
Деревья и цветы.
Сирень раскроет кисти
Вот-вот без суеты.
Бумага на мольберте,
Потёки от мазков.
Хоть верьте, хоть не верьте,
Вновь дождь из облаков.
От красок акварельных
Художнику беда.
Мы грустно посмотрели,
Выходит ерунда.
Вот на холсте грунтовка,
Почти готов пейзаж.
Мешает краски ловко,
Талант свой не продашь.
Меняются в мгновенье
Оттенки и цвета,
И выйдет без сомненья
Уж новая деталь.
Люблю картины маслом,
Такой вот бутерброд…
Чтоб чувство не погасло,
В музей идёт народ.