Зима.
За окнами бушует ветер.
Пускай кричит и воет он.
Я может быть конечно не заметил,
Но пыл мой резко клонит в сон.
И что-то где-то бьётся в унисон,
А может всё это игра.
Не то чтоб свеч, а даже вспышки
Не стоит. Но опять с утра,
Как-будто прыгнешь в воду с вышки.
Пойдёт круговорот идей, людей, забот.
А хочется-то всё наоборот!