***

Бритву держа в руках острую,
В ванне, наполненной слёзами.
Думать о жизни, о воздухе,
Смерти касаясь ладонями.

Решать: умереть иль остаться ей,
Чувствовать боль, одиночество.
Знать, как прекрасно ведь всё-таки,
Уснуть, в пелену грёз укутавшись.

Расстаться с людьми, что когда-то,
Предать могли, не стесняясь.
Покинуть могли, объясняя, что она уже их достала.
Обидеть могли слишком резко,
Ну а что, она ведь чужая.
И плевать им, что чувствует девочка.
Задыхаясь от собственной жалости.

Рассказала она это матери,
На что та лишь громко смеялася.
Не до этого было ей, знаете,
Свою жизнь лишь пытался устраивать.

"За что они так?!"— кричала,
Горело огнём в грудной клетке.
Умереть был её выход,
Раствориться в воде, исчезнуть.

И вот порез делает первый,
Не уверенный, еле заметный.
Руки дрожат, пытается, сильнее вести кончик лезвия.

Дальше она не боится,
Смелее в руках держит бритву.
И думает:"Секунда,мгновение,и стану я воздухом чистым".

Вода стала ало-бордовой,
И веки её закрылись.
Стук сердца не стал вдруг слышен —
Она, что хотела, добилась.

Она слилась с воздухом, с ветром,
Она стала частью природы.
И все те, кто поступал с ней по-свински,
Теперь живут в муках и горе.

Нуждаются все в её голосе,
Мать громко плачет над гробиком.
Не знают они, что ветер,
Коснувшись их кожи дыханием,
И есть та самая девочка,
Покинувшая мир от страдания.

Только, когда умираем мы,
Становимся кем-то нужными.
Сразу о нас вспоминают все,
Не понимая, что стало поздно уж.