Как загнанный мерин дышу,
Дыхание стало работой.
Я боль за грудиной тушу
И в лёгких одна лишь зевота.
Всё тупо: тоска и успех,
День, ночь, будь среда или вторник;
Цветок тупо тянется вверх,
Упёршись горшком в подоконник.
Всё призрачно: жизнь - не ясна
И смерть страхом тайн уязвима,
Лишь боль бесконечно честна,
Когда уже невыносима.