Я не поэт, я передатчик чей - то,
того, кто шепчет рифмы и слова,
если душа больна и жжет. Невольно,
из уст вдруг вырывается мольба.
Когда кипит в мозгах надежды разум,
подсказывает мне Господь мотив.
То льет, как воду, на бумагу фразы,
то текст диктует, складывая в стих.
Доверенность на рифмы (очень верю)
мне выписана, за строптивый нрав.
Я же равнодушье не приемлю.
Хочу понять, кто в этой жизни прав?
И может статься, стану я поэтом.
Познав все тонкости в размерности. Пока,
Не будем громко говорить об этом.
Я путь свой выбрала, и задышала вдруг строка.