***

               * * *

    Она войдёт, как истина, стара,
    Сухая, лаконичная: "Не занят?",
    Смахнёт с меня налёт наград и званий,
    Сочтёт незавершённое: "Пора...".

    И подытожит фразой ледяной:
    "Там отдохнёшь...Безделья воздух сладок".
    Она войдёт, уже любуясь мной,
    По адресу прямому, без догадок.

    А я взбрыкну, раздену зеркала,
    И вдруг увижу, задувая свечи,
    Как снег сметают с пихт колокола
    На сжавшиеся перед спуском плечи.

    И, заглянув в провал, не побегу:
    Того пути не может быть короче...
    Лишь натопчу некролог на снегу,
    Пугаясь неразборчивости строчек.

              * * *