Горят костры, бросая в небо искры,
сонм духов пляшет, радуя жрецов.
Сакральное не мудрым дастся – быстрым.
Не надо войн, достаточен лишь выстрел,
чтоб разум пал на бранном поле слов.
Прикрыто зло наивностью мистерий;
обманутым рабам – что крест, что бич…
Нет в стаде ни роптаний, ни истерик,
права и воля – затуманный берег,
и некому бунтарский бросить клич!
Горят мечты пожухлою листвою –
в священных рощах освящённый дым.
А небо, как и прежде, голубое,
ведь далеко до смрадного покоя,
когда причислят мразей ко святым.
Мерещатся пусть образы былого
в блаженном пламенении костров,
но сгинет ветхий образ огнебога –
история не знает эпилога,
и нет границ у кладбища богов.