Город парящих зонтиков - это здесь,
Город промокших душ и ботинок летних,
Город, в котором стала гремучей смесь
Ливней, града, порывов дождя с ветром.
Там, где часы показывают июль,
Градусник нервно мерит температуру
И...ужаснется: "Как же они поют?
Птицы из теплых стран?". Без стыда, цензуры
Льёт этот дождь на летний остывший мир,
Будто смывая что-то в большие лужи,
Стены воды настроил он меж людьми,
Мысли о том, что кто-то кому-то нужен
Гложат и рвут на части, когда в окне
Что-то напомнит радостные страницы
Жизни, когда не важен был дождь и снег,
Пели всё те же песни и те же птицы.
Только уже не хочется отвечать
На неприлично-каверзные вопросы,
В пору в такую мерзость позвать врача,
Он то про душу точно мою не спросит.
Он непременно бегло напишет лист,
В нём неразборчивы будут, конечно, строчки,
Снова в колоде выпали короли,
Значит ты счастлив там совершенно точно,
Значит не надо ждать от дождя конца,
Пусть он закончится так же как начинался,
Город, наверно, будет всё отрицать,
Он уже все использовал арсеналы,
Он и тогда совсем не жалел меня,
Что же я от него добиваюсь ныне,
Город привык людей под себя менять,
Что до него? Наверное, только имя
Он заменил...Скорее вернул своё.
Всё остальное чётко и неизменно,
Дождь будто гимн ему, Точно! гимн поёт!
Мы словно на балу, приклонив колено
...Ливень сменился моросью, всё ясней
К вечеру воздух в городе и печальней,
Мы исчезаем каждый в своём окне,
Плотно зашторив дождь занавеской в спальне.