Дорога стелется, далёко.
Неблизкий путь, издалека.
На берегу, таком высоком...
Бросают тени облака.
Роняет ветер листья, перья.
Бушует ливень, и гроза.
Я у окна. А там, за дверью...
Седая, мокрая лоза.
Дорога вдаль зовёт, и манит.
Я за окном, в углу, сижу.
Со мною, вряд ли, что-то станет.
На дверь задумчиво гляжу.
И чтобы, вновь, не стать бродягой.
И душу ветру не продать.
Меня удержит лист бумаги...
Способный мне весь мир отдать.
Я у стены, она вздыхает.
Так много думать не велит.
И мне, на ухо, напевает.
Я продолжаю делать вид...
Что невдомёк сама дорога.
И что мне хочется бежать.
Но, что-то держит, за порогом.
Я продолжаю жизнь листать.
Мне нужно быть сегодня дома.
И завтра надо, и потом...
Мой компас видимо поломан.
И спрятан, где-то под холмом.
Дорога что, не в ней суть дела.
И не в стене, в конце концов.
Здесь всё зависит от пределов...
И мыслей пламенных юнцов!