С пар зимой убежать, пить холодный гранатовый сок в светлом доме пустом, и слушать Jam…
Мы заложники все ролевой, реконструкторской юности-
У кого в голове - Феанор,
У кого - де Моле…
Всё гербы, да гербы с золотыми орлами,
с червлёными львами,
всё щиты, да мечи…
Тамплиеры, воскресшие в снегопаде,-
Пустые мечты…
-Что Вы, мой сюзерен, так печальны?
Я ваш вышитый герб берегу.
Высока и дерзка моя юность с картонным мечом.
Дон Кихот был последним рыцарем,
И первым ролевиком,
Только жаль - заигрался и поломал смычок.
Вышивают гладью серебряной девы крестовый поход.
Или - кельтский орнамент, - у каждой своё на душе.
Я, проскользнув мимо вахты,
считаю ступени, где снег и лёд,
я предвкушаю дорогу, тихий утренний дом, и Jam .
Я люблю Вас, мой сюзерен, и присяга моя легка.
Есть понятия, что непреложны во все века:
Это - верность,
честь,
чистота,
и хребет прямой.
Ты блажен, как святой Августин, если это тебе дано.
Это мы - неофиты бугуртов, и собственных грёз ловцы,
Заявляем со всею печалью вам: это - не цирк!
Мы - романтики, всплывшие из глубины времён,
Аромат эпохи, дух её, и зерно.
Мы сбегаем с пар ради первого снега,
мы слушаем бардов,
и в кудри вплетаем атлас золотистых лент.
Я целую Ваш вытканный герб на шёлковом гобелене,
я верна Вам,
не печальтесь по мне,
белокурый
мой
сюзерен.
02.01.17.