Внутри меня, уверен я, птенец живёт.
Наверно в каждом он с рождения ютится.
Растёт и радость жизни оперяясь пьёт,
Чтоб вырасти в высокого полёта птицу.
Он не капризен и не прихотлив к еде.
Вдыхает ветер утренний, пьёт бриз полночный.
Он спит во мне и видит сны о высоте
И будит в час заветный, как будильник точный.
Как паразит жирует он во мне птенцом,
Лишь изредка пытаясь вырваться наружу.
Он посчитал меня, глупыш, своим яйцом,
Как скорлупу, мою проклёвывая душу.
Но, что стоит за этим, если не маразм?
Я думал, птенчик мой решится на поступок
Взорвать пульс времени, как девственный оргазм,
Затем стряхнув меня с себя, как тлен скорлупок.
Он мне расправит душу, точно два крыла,
И воспарит над грешной суетой земною,
Чтоб жизнь моя вторую плоть приобрела,
Цвела и радовалась им вместе со мною!..
Жаль, это вымысел лишь, в жизни всё верней.
Птенцом не скрыть свою вину, коль оступиться.
В гнезде мечты моей он до скончаний дней…
Что может выше быть, чем обернуться в птицу?!