и летит моя птица в поле
в сердце больно войдя спицей.
я бы спела ему… только
пусть другая ему снится.
в невысоких твоих травах,
в голубиных его крыльях
не сумеется быть правой,
не захочется стать сильной.
что мне песни твои, горло?
всё мне снами его плакать.
не лететь за холмы к воле,
не стелиться на дно оврагов.
где мне руки твои высечь?
любоваться на них сквозно?
я искала тебя вечность, —
но найти и сберечь — роскошь.
в дыме леса терять/плакать
и стенать за края ветра.
если сможем в крылах — правду —
то как память ей быть светлой.