Вот ещё одно одиночество,
Бредёт голову низко склоня.
Здесь не надо гаданий, пророчества,
В глазах вечер, не видно огня.
Как былинка в степи одинокая,
На морозе клонясь поутру.
Ветра нота уныло высокая,
Выжигая, скребёт по нутру.
По тропинкам судьбой запорошенных,
Улыбаясь пройди распрямясь,
Не склоняясь обидам не прошенным,
Ты, - судьбы своей мастер и князь.