– Твоё время уходит, уходит… –
всё твердил ты при пляжном народе,
звал на беленький пароход,
тёплый камушек клал на живот,
говорил:
– Зря ты, мать, не даёшься,
надо мной и над морем смеёшься:
мол, покоя никак не дают –
пристают, пристают, пристают…
Ну а я выбирала море,
предзакатное, золотое,
словно липовый мёд густое,
с белой чайкою на просторе…
Уходила в него, заплывала,
где таких ещё не бывало.
Но и там… догоняя, жгла
эта фраза, бесспорная вроде, –
«твоё время уходит, уходит…»
Видно каплею дёгтя была.