Пришла зима.
В окно дышала утром.
Я видел её лик
в стекле оконном мутном.
Красивая она.
Но холод в её взгляде.
И белым серебром
блестит волос той пряди.
Я видел белый снег
на мраморных губах.
Она как будто
мне шептала что-то.
Но я молчал в ответ,
сидя в тепле.
Потом ушла она.
Быть может ей ответил кто-то.