Нещадней были времена.
Подлее – вряд ли.
Ни сталь не держит ни хрена,
Ни страх, ни клятвы.
Лишь стыд, что едок, словно пот,
Стянул надбровья.
Уже не черной желчью рвет,
Сухой любовью.
Еще чуток, до дна чтоб враз –
Оставить в прошлом…
Ничто нам больше не указ!
Чего ж так тошно?