Алтаю моему...и в память о сыне Его, Петре Бабрашеве.
Раскосых глаз смородиновый блеск
И нос - хребет Иолго близ Чемала,
С хлыстами крыл беснующихся галок
И взором вниз полуденных небес.
И кожи хром с нашивками морщин
Да всё по лбу, да вдоль, да с узелками
Тропинок вверх, где стол накрыт шелками
Под сенью лип, берёзок и лещин.
И с дланью в длань, чьих пальчиков раздрай
Средь холодка изогнутого вилок-
Времён тех с ним абстрактное мерило,
Где, что не так, то мучеником в рай.
Чтоб вновь пройтись по гулким этажам
Секунд лихих обыденного чуда,
С куском халвы и пухленькою Людой
Под ручку в сквер иль к старым гаражам.
Где он пред Ним с раскрытой головой,
Чью смоль волос уж снегом взволновало,
Как тот хребет Иолго близ Чемала
Во весь размах ромашкой полевой.