А были мы эльфийками, княжнами,
пиратками, шатались допоздна…
В семье и на работе – затяжная,
тупая, беспощадная война.
Мы умницы. Мы выбрали дорожку,
и, зубы сжав, идём на вещий звук.
А плачем – в стол. А злимся – понарошку.
Вцепившись не в винтовку – в поварёшку,
в учебник, в макраме и ноутбук…
Да, тут война. И прут врали и хамы.
Накрылось медным тазом слово «дом».
Безденежье. Болезни. Мылодрамы.
Ушли отцы. Не молодеют мамы.
А мы идём… мы всё-таки идём.
Не плачемся: мол, нечего надеть и
без фаберлика лица не свежи…
У нас растут и замыслы, и дети.
Мы храбрые. Мы держим рубежи…
На волоске спасительного чата
мы ржём над обнаглевшей мелюзгой.
Гори всё синим пламенем, девчата…
Да тут уже куда ни глянь – огонь!
Желаю нам одной дорожки росной,
и чтоб уже настал конец войне…
Романтики – осознанной и взрослой
(не соловьёв с цветами при луне:),
перетерпеть и сплетни, и галдёж, и
предательства очередной пинок…
Чтоб рядом был тот светлый, тот надёжный.
Не маменькин разнеженный сынок,
не солдафон, что мнит себя титаном,
не геймер, что давно забил на всё,
и не сектант в моленье непрестанном.
Чтоб Левина не путал с Левитаном,
хорей с хорьком, а пиксель с Пикассо.
Мы вовсе не из ладана и воска.
Не розовый сироп и бланманже.
Мы клячи, запряжённые в повозку,
мы вредины. Мы маленькое войско
на маленьком, последнем рубеже.
4.01.2017