Тихо на цыпочках,
шорохом, шёпотом,
в щёлочку в форточке
лучиком солнечным
медленно, нехотя
свет пробивается,
это любовью людьми
называется...
В скважине ключиком
скрипнет фальцетиком,
в дверь прошмыгнёт,
не успеешь опомниться...
Как-то жилось мне до этого,
помнится,
в комнате этой пустой
неприветливой...