Мои холсты никто не ждет,
Но я пишу в изнеможенье
Поляны, церковь, натюрморт.
Мне кажется, что от рождения
(Добавь «до смерти»), правда, в том,
Что я рожден, взращен тщеславьем.
А слава сбудется потом.
Она – основа мирозданья.
Париж отвержен мной, я - им.
Я не пойду к нему с котомкой.
Кто кем любим, иль не любим –
Как раз потеха для потомков.
Сместился центр. Он там, где я,
Где есть присутствие Сезанна.
Где всеохватность бытия
Мазком спокойным осеянна.
Я разделяю страсть веков,
Которую успел отдать им,
Простя неряшливость холстов
Своим ремесленникам-братьям
Мне прощены во всех веках
Невинности и искушенья
Я оследил не знаю как,
Следы незримых соглашений.
Я видел взбитости мазка,
Цвета, притертые друг к другу.
Дано мне было увязать
Единство линии и круга.
Сухая охристость дорог,
Лилово-пепельное небо.
Крестьянка с четками и бог,
Уже воздавший всем затребы.