Наш край родимый Бутово зовется!
Над ним шутят, пугают людей,
Говорят убивают и грабят,
Что живет каждый третий злодей.
Здесь напротив по своему тихо,
Есть деревни, пруды и поля.
Щербинка по соседству подружка
И живым забором леса.
Наш район за колечком столичным
Бутово, как двуглавый орел -
Головою на юг и на север.
На Москву уставил свой взор.
Улицы великих военных,
Здесь названия носят свои -
Ушаков, Скобелев - эти люди
Защищали честь нашей страны.
Я живу здесь с самого детства,
На глазах выростали дома.
Выжигали власти деревни
В те далекие времена.
С детворою гуляли по стройкам,
А потом к кукурузным полям.
На велосипедах катались
К Черневским глубоким прудам.
А зимою ходили на горку,
В наш заснеженный бутовский лес.
Не одну пару лыж поламали,
Ох, ругался я помню отец.
Здесь есть свой элитный поселок,
Буржуазный живет там народ.
А в войну через лес паровозы ,
В Коммунарку ходили, так вот.
Здесь работал радиоцентр,
В старину был кирпичный завод,
Институт лечебных растений,
Где на благо работал народ.
Множество церквей златоглавых,
Украшают спальный район,
Здесь крестили младшего брата,
Под колоколов перезвон.
Есть фонтан, живописные парки,
В частном доме живет здесь верблюд,
У вокзала держат конюшню,
Здесь идилия и уют.
В стороне есть суровое место,
Это Бутовский полигон.
Много душ там уснули навечно,
Под расстрельную очередь звон.
Время облик кварталов сменило
И район, как ребенок подрос.
Но еще молодой и красивый,
Бутово - сердце радужных грез.
Появилось метро над землёю,
Гипермаркеты давят на грудь,
Хочется назад лет на тридцать,
Но былого уже не вернуть.
Я люблю каждый двор, каждый метр,
В каждом доме знакомые тут.
В нашем Бутово всё без изъянов
И прекрасные люди живут.