Выключаешь прикроватную лампу,
И падаешь в йпад всякий раз надеясь, что сегодня...
А он ровным светом освещает лицо,
Ему ровным счетом наплевать.
Пусть он самый близкий, и днем и ночью, ему то что.
А может быть потому и нет ответов, что эта плоскость ревнива,
Засылает их в какие-нибудь свои неизвестные пределы.
Но нет, ему же все одно -
Это пространство, от которого ждешь ответа, занято собой.
Все его узелки повязаны.
По ним с неимоверной скоростью: туда-сюда, туда-сюда,
Но только по уже пройденному пути бежит добрая воля.
Ее мало, на все узелки не хватит.
Да и узелков так много, что невозможно до каждого добраться.
А каждый нуждается.
Есть конечно пресытившиеся, но и они нуждаются.
О опубликованном либо хорошо, либо ничего.
Вот и молчишь. И в ответ тебе молчание.