А я стихи в ночной тиши пишу.
Бросает тени огонёк в камине
Вокруг стола. От страха чуть дышу:
Где - сон, где - явь, мне не понять отныне...
Дилемма нашей жизни такова,
Её воспринимаем неизбежно:
"Жизнь" или "смерть", "огонь" или "дрова"
За рифмами скрываются прилежно.
Или напишешь стих - опять в камин,
Кто сможет распознать "горенье" строчек?
Легко назвать две тысячи причин
Мучительных в тех строчках многоточий.
Но коль в тебе сидит поэзы бес,
Он восхваляет, или ниц кидает
Поэта, кто на лестницу залез
Рифмовок-строк. И судорожно рыдает,
Стихи читая в тишине ночной,
Тетради перелистывая нежно,
Уйдя в поэзию до боли головной,
Финал увидев в строчках неизбежный.
Хотя, абецедарий - вот финал!
Цитирую поэтов именитых,
Что так же вот писали в стол-пенал
Штамповочные строки - монолиты...
Щедра фантазия поэта на слова!
Элегии не так легко слагаем.
Юродивый бы рифмы - на "дрова",
Я - не могу! Таланты не сжигаем!