Ой, не по силам работа. Затеяв
её, чтобы было всё, как у людей
правым бы должен был быть, по идее,
да где на всех нас наберешься идей?
Что-то случилось с засеянным полем,
всем осыпает мозги алкоголь.
Жить будем, или разыгрывать роли,
не зная откуда взялась эта боль?
Так и пахал бы землицу да сеял
с тетками репродуктивных годов,
да ветер откуда-то злобный повеял,
все сорок рассыпав вранья коробов.
Время кончать, выключать и стелиться,
время счастливую пробовать быль,
да мятый ковыль позади кобылицы
и выпитая под ногами бутыль.
Месяц умер, а облако стало штанами,
петли повсюду одни да стволы.
Судьбы играются запросто нами,
судьбам хозяева их не милы.