Рисует Мороз свой узор на стекле,
И в тайне мечтает о юной Весне.
А в каждый рисунок на стылом окне,
Небесные птицы впорхнули уже.
Несбыточно хрупкой казалась мечта,
Недаром волшебной та ночка была.
А утром холодным, как строчкой письма,
Весна ему солнышком, знак подала…
Нет времени года, для встречи такой,
Уходят морозы всегда на покой.
А юные месяцы Март и Апрель
Весне нарисуют свою акварель.
Февральские дни короткИ, как всегда,
Они пролетят, всех метелью дразня.
Растает узор, пропадёт белизна,
Напомнив о том, что всё ближе весна.