Моя душа тобой болеет,
Простуда это или грипп?
Кто ей с лимоном чай согреет?
А в горле словно застрял шип...
А может это не простуда,
Бессонницы, ночной, усталость?
В мозгу, застрявший, предрассудок,
Откуда только все и взЯлось?
Бывает, что переживаем,
В неведении сердце рвётся.
Поесть нередко забываем,
И боль уж не на дне "колодца".
Один звонок: - " Да все в порядке!
Я жив, здоров, дел очень много...
Отбой мгновенный " лихорадке",
Душа так просит " выходного".
Моя душа тобой болеет...
Молчит мой телефон. Уснул.
Да как он спать так долго смеет?
Ну хоть бы что нибудь сболтнул...
Душа томима беспокойством,
Наверно все же не болезнь.
Наделена таким вот свойством,
Черта внутри такая есть.