Вот и книга твоя. За открытую мне принимать ли?
Здесь витает твой голос и запах духов,
Сколько в ней на полях падежи расставляли?
Почему только проза, не видно стихов?
Вот абзац про любовь, пять страниц о разлуке,
Три закладки, и вырван зачем-то листок,
Да, листали и трогали нервные, сильные руки,
Но не стали читать, да и вышел уж срок.
Да и крупный тираж, видно спрос был на книжку,
В тишине при луне не прочесть между строк,
Только кто-то прочёл и от злобы излишка,
Вырвал прочь твой увядший и грязный листок,
Только книга проста. Только смяты страницы.
И твой голос не слышен за давностью лет,
Вы, мадам, написать свой роман мастерица,
Только вышел грошовый рекламный буклет!
И пошла по рукам ваша старая грязная книжка,
Кто читал, ну а кто на картинки смотрел,
Были вы для меня несерьёзного флирта интрижка,
Кто-то рвал, ну а я прочитать расхотел...