Один чудак порой писал стихи.
За это сам себя он скромно мнил Поэтом:
хотел, чтоб его мысли в рифмах форму обрели,
на все вопросы, людям подарив ответы…
В стихах орлом по небу он парил,
как молния, разя несправедливость,
а в жизни он воробышком скорее был
и к злу мирскому проявлял трусливую терпимость.
В стихах он не боялся умереть
и выражал к вопросам смерти безразличную усталость,
а в жизни просто не умел терпеть -
не выносил к себе он боли даже малость.
В своих стихах суть Бытия искал
в ответах на вопросы «для чего?», «что дальше?»,
а в жизни масок лжи не различал,
страдая от людских предательства и фальши.
В стихах своих в Любовь он свято верил,
о Женщине с заглавной буквы только говорил,
а в жизни отношения своим удобством мерил
и верности сердечной никому не подарил.
В стихах он был душевным великаном -
мог ради счастья близких до небес достать,
а в жизни был скорей моральным тараканом,
способным только крошки со стола других таскать.
«Зачем писать о том, во что не веришь?» -
когда-то, может, спросят люди у него, -
«Своим стихом уже себя ты не изменишь
и в мире этом не исправишь ничего!»
Всё так. И люди правы, как обычно.
Но всё же есть для творчества причина у него:
не правду говорить, что нам, увы, привычна,
а хоть в стихах мечтать, как всё же быть должно…
(январь 2017г. г.Минск)