Ночи разорваны пыткой бессонницы,
В снах-лабиринтах спасения нет.
Утро является, не церемонится,
В нём, как обычно, отсутствует цвет, -
Серое, словно столешница старая,
В трещинках днём предстоящих забот...
По небу грязной лохматой отарою
Гонит барашков циклон-овцевод.
Не просветлеется. И не затеплится
Полдень лампадкою. Лишь нараспев
Горьким верлибром наплачет метелица
Об одиночестве в шумной толпе.
Катится, катится время под горочку,
След оставляя в ландшафте лица.
Где-то в душе, на таинственной полочке
Дремлют стихи в ожиданьи творца.