Писатель в поезде грустил,
Он что-то в мире упустил.
Путь не далёкий был, не близкий.
Он ехал сам не знал куда,
Конечной цели он не видел,
Но сочинял свои слова.
Писал, но вдруг он смял бумагу, хотел бы сжечь, увы, нельзя
И бросил он лежать листочек, комочек, серого "дерьма".
Сидел, закутавшись и тихо.
Ни слова он не говорил.
Смотрел в окно, потом открыто,
Свой взгляд слегка переводил.
Он видел серые страницы,
И строки, что хотел создать,
Но он не мог спокойно думать и начал он уж засыпать...
Проснулся поздно, посмотрел,
А за окном огни,
Быть может к городу уже он подъезжал один.
Он оглянулся, в тамбуре горел дежурный свет.
Хотел найти листочек тот, чтоб выбросить совсем.
Но осенило вдруг его, как сделать лучше миг.
Нашёл комок он под столом,
Потряс рукой, раскрыл.
Вдруг зарыдал,
Его листок, был пуст и мокрый был.
Он осознал, что всё лишь сон,
не написал он ничего.
Писатель сел,
Полез в карман,
Ручку достал,
Её сломал.
Вновь остановка, время ждать,
Он вышел воздухом дышать...
6.12.16