Пространство времени... шагреневая кожа...
сжимается под тяжестью невзгод,
и каждый день в себя вбирает год,
и год, и день становятся похожи.
Все больше бремени... что давит позвонки...
Становится не гибким позвоночник,
бессонница приходит каждой ночью...
иного мира тихие звонки.
И в этой темени мерцает нитью бус
строка последнего и радостного чувства,
что называют таинством искусства,
и тем скрепляет с жизнью мой союз.