Этот день в моей жизни завис словно кадр на экране.
Монохромную плёнку заело, рывки и повторы.
Воздух вязок как гель, им противно дышать, и по крайней
мере, мне надоел вновь и вновь повторяемый вторник.
На старинной печатной машинке застряла каретка,
и чего ни коснись – от всего опускаются руки.
Настроение – дрянь и оно разлилось, словно реки.
Это что, это- злость? Это скука, банальная скука.
Злоба, гнев, даже ненависть – много гримас есть у жизни,
всё жуёшь и жуёшь, не глотая, кусок каучука,
как во сне бесконечный рефрен, только много ужасней,
омерзительней тварь: повседневная, липкая скука.
Монотонность дождя и размеренность капель из крана,
за окном промелькнувший лубок, намалёванный скупо –
это- знаки тоски и уныния краски и грани.
Скука – это не смерть, это – антиматерия. Скука.
Настоящая скука не пахнет ни сеном, ни серой,
да и ладаном тоже, невидимой пыли подобна.
Пока мало – не видно, теперь накопилась и села,
словно грязная старая сука уселась под окна.
И когда в такой вечер мне кто-то решится названивать,
отключу телефон до утра – вот нашли себе крайнего!
По частям достаю с нижней полки болгарина Райнова
детектив сто раз читанный с одноимённым названием*
*Богомил Райнов «Большая скука».
16.07.2015 - 07.09.2016 г. Олбия -.Пермь