Она никогда не снимает перчаток,
Под вечер ступая в твой дом.
И запах духов упоительно-сладок,
А стук каблуков так знаком.
Она пахнет мёдом, а чаще - корицей,
Но всё это вычурный бред.
Ты ищешь черты её в сумрачных лицах,
Но сходства, конечно же, нет.
Она никогда не снимает перчаток,
А ты ей не пишешь стихов.
В её рукаве пять козырных девяток
И пара бубновых тузов.
Прильнув к её сердцу под тоненькой кожей,
Теряешься в кружеве слов.
Конечно, она и умней, и моложе,
Но ты ещё веришь в любовь.
Прольются сомненья дождём многоточий,
Что быль обернётся мечтой,
Что может, однажды пленительной ночью
Она всё забудет с тобой.
Когда её нет, ты сам себе гадок,
И бьёт по ушам тишина.
Ты знаешь: она не снимает перчаток,
Поскольку другому верна.