Я не поэт. Наверное. Возможно
Я просто так, от скуки все пишу.
Я не поэт. Наверняка. Так сложно
Понять, что движется в больном мозгу.
И нудный голос, въедливый до колик,
Мне все твердит, что мой удел не здесь.
Он, будто старый трезвый алкоголик:
И речь чиста, и смысл, вроде есть.
Но что-то в нем внушает мне сомненье.
И душу гложет что-то в двух местах.
Сначала голос тот рождает подозренье,
И после то, что все же с ним не так.
А что не так? А то, что эти рифмы
Скорей всего, не канут в пустоту.
Они останутся, живы и невредимы
Хоть в чьём-нибудь, пусть и в моем, мозгу.
А может быть, он прав. Стезя поэта
Всегда трудна и предлагает риск.
А на бескрайней, вечной сини неба
Бессмысленно кривится солнца диск.
Пройдут века, покроется все пылью.
Все это сгинет, как никчемный сон.
Возможно, станут наши сказки былью,
А, может, нет. Но мы не доживём.