Мы хрупкие души, ведь пишем стихи.
Но как бы мы внешне - не были сильны,
Нас разные чувства терзают всегда,
И тянется к ручке невольно рука ...
И вот за строкой возникает строка ...
Не спим по ночам и от боли - чуть дышим...
И мы не ложимся, пока не напишем.
Но не претендуя на званье поэта,
Рожаем мы строки... а кто-то ...сонэты...
Не нужно нам званий - мы сотканы так.