Стремятся многие все к славе.
Хотят почёта, чести, слова.
Чтоб говорили все о них.
Чтоб их на улицах все знали.
Совета спрашивал бы кто б.
Но слава так вить мимолетна!
Сегодня есть, а завтра что?
Ты опрометчиво сказал бы.
И все гурьбой - тебя клеймят уж.
То что вчера, позавчера.
Ты помогал быть может как то.
В зачёт сегодня не идёт.
Всё говорят теперь иное.
Ты опрометчиво сказал!
Не так взглянул и жесты странны.
Теперь ты осуждён толпой.
И лучше б, чтоб никто не знал,
Тебя в лицо не узнавая.
Стремится к славе, не к чему.
Тебя по косточкам разложат.
Ты можешь сделать сотни дел,
Хороших добрых и прекрасных.
Но за один лишь только грех.
Всё будет вычеркнуто вновь.
Как-будто их ты и не делал.