Когда нет рифм, гуляет муза,
Пьяный, валяется поэт.
И стырили с колоды тУза,
Совсем не сладок "минуэт."
И виски не туда "уходят",
И что то чача не пьнит.
"Критические дни" приходят,
А может, бес к себе манит?
Нет, ваша душенька устала,
И мозга, маленькая смерть.
Пора, уныния настала,
Нужно, немного потерпеть.