Опавший клен,
Бедняк заледенелый,
По ком горит хмельная голова...
Передо мной
Автограф чёрно-белый:
Наивных букв
Надрывные слова.
Метель и ночь,
Дорога через поле,
Любви и счастья заметённый след...
Да это буквы на бумаге
Что ли?
А может, точек
Захмелевших бред?
И клён,
И вьюга,
Что над ним клубится,
И явь прозрений
В положенье риз...
Напрасный SOS
Кричит мне со страницы —
Морзянка точек
Падающих вниз...