Еле теплилась жизнь в оболочке трухлявой
И на смертном одре ожидала исход.
Разве есть в этом смысл человеческий, здравый?
Он на грешной земле не продолжил свой род.
Он, конечно, встречал над рекою рассветы
С белокурой радисткой, погибшей в бою.
Очень долго искал той могилки приметы;
У четвёрки берёз. У села на краю.
Всё пытался понять после тяжких ранений,
Долго мучил вопрос: для чего эта жизнь?
Он отдал бы её безо всех сожалений,
Улетел за своею голубкою ввысь.
Не забылась она, хоть и были невесты.
Ни с одною не смог свить гнезда для любви.
Он оставил себя на пути к Бухаресту
С установкой на счастье, приказом «Живи…»
Значит, есть в жизни смысл? Значит надо жить дальше?
Спрятав боль глубоко, строил вновь города.
Отвечал: «Не люблю», - всем девчонкам без фальши,
И возили его по стране поезда.
А недавно к нему прилетела голубка:
Одряхлевшее сердце забилось сильней.
И, отбросив назад капюшон полушубка,
Понял, вдруг, скоро он повстречается с ней.