Я снова набираю номер ваш, привычно в голове включаю «мову»:
-Як справи, як робота? Все чудово? Придбали ви автівку та гараж?
Как «Отче наш» отточен диалог, шаг влево, вправо – череват расстрелом,
Ну кто мог знать, что в мире черно-белом мы выберем из тысячи дорог
Те, где не будет общих перекрестков, где параллельны бытности пути,
Где общей правды вовсе не найти, обида же обоих лупит хлестко.
Слетают блестки – Новый год гудит, его душа открыта на распашку,
А я строчу бумажку за бумажкой, планируя затейливый гамбит,
Пытаясь скрыть в стихах какой-то смысл, чтоб вам случайно стал понятен только…
Вы платите за глупость неустойку, скрывая глубоко в подкорке мысль
-А что бы было, если б не Майдан, и не война, и не раскол народа?
Вы б не были в Полтаве нищебродом? Какой бы шанс вам был судьбою дан?
И были б, верно, благостные дни, рост скорый гривны и расцвет Краины,
А вместо получили только мины, двухсотых и сигнальные огни.
Вы, не сдержавшись, цедите мне маты, трудны для вас нормальные слова,
Ведь ваши не нарушены права, увы, повесткой из военкомата.
Так край еще вы посетите наш, и неизвестно, чем все обернется,
Не всяк «герой» назад домой вернется и купит «і автівку, і гараж»…
АБ090117