Украина хмурыми пахнет садами.
Парк политики в ней наполнен цветами
Горделиво на клумбах растущих лжецов,
Стебли которых сотканы из дураков.
Мило растут в этом парке слепые мимозы
И воюющие белые, алые розы,
Как и в древней английской войне.
Только на танках, не на коне,
Но, как и прежде, в хрупкой броне,
В которой спасения всем воюющим нет.
Ее пробивает снаряд и арбалет.
Нет и доблести в междуусобной войне,
Хоть на танке, в бункере иль на коне.