Давно перо не делало шаги,
Не танцевало на листах бумаги,
Не рисовало нежные стихи
О звездах, о любви и о собаке.
О чуде и несбыточных мечтах,
О солнце на восточном берегу,
Об ангельских каретах в облаках,
О чем в строках я больше не пишу.
Во что теперь не влюбятся глаза,
И что , увы, не потревожит душу,
Я вроде бы иду, но в никуда,
А тишина так беспрестанно глушит.
Да! Я лучше бы страдала от вина,
И может быть болела глубже рана,
Чем ничего! Нагая пустота,
И вечная, гнетущая усталость.